第一折残灯

雪停了。

停得突然，停得诡异。前一刻还是漫天狂舞的白色混沌，后一刻就静了，静得能听见雪花落地时细碎的簌簌声。铁脊山露了出来，在惨白的月光下像一具巨兽的骨架，嶙峋，沉默，冰冷。

黑石城堡的寝宫里，灯却快熄了。

不是一盏，是所有的灯——三盏铜灯里的油都烧到了底，火苗在灯盏边缘挣扎，忽明忽暗，把墙上的人影拉得扭曲变形。炭火盆里的炭也快燃尽了，只剩下零星的红，在灰白色的余烬里苟延残喘。

铁寒躺在床上，躺在那张独孤烈睡了三十年的紫檀木雕花大床上。被褥是崭新的，绸面在微弱的光线下泛着暗哑的光，像凝固的血。但他的人，却已经干瘪得不成样子了。

三天。

从中毒到现在，三天。一个铁塔般的汉子，硬生生被毒熬成了一具骨架。皮肤蜡黄，紧贴着骨头，能清楚地看见肋骨的轮廓，看见脖颈上凸起的青筋。眼睛深陷在眼窝里，眼皮半阖着，露出浑浊的眼白——只有偶尔转动时，才证明他还活着。

但也快了。

陈悬壶坐在床边，手指一直搭在铁寒腕间。指尖下的脉搏微弱得像风中的蛛丝，时断时续，每一次跳动都像用尽了全身力气。老医官的脸在昏暗的光线下显得格外苍老，皱纹深得像刀刻，眼睛里有血丝，也有泪光。

他在等。

等一个奇迹，或者等一个终结。

门开了。

独孤白走进来，身后跟着独孤青。两人的靴子上都沾着雪，踩在青石地板上留下湿漉漉的印子，很快又干了，只留下淡淡的水渍。

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